En los dĂas luminosos, desde la zona alta de la ciudad, la vista alcanza muy lejos mar adentro y el corazĂłn se engaña.
Fue un dĂa malo de Ă©stos, lloviznando y con ráfagas de viento helado, cuando nos juntamos en el automĂłvil para un trabajito especial.
A ratos el viento arreciaba y entonces la lluvia parecĂa suspendida en el aire.
Después, la gaviota se dejó caer en picado sobre nosotros y antes de remontar el vuelo nos miró de soslayo con su ojo de plomo.
Era un sábado por la tarde de un mes de abril que parecĂa noviembre.
Al clavarme el codo en las costillas, comprendĂ que me habĂa elegido.
Ella pasó por nuestro lado dejando en el aire un acre perfume a cebollas y lágrimas, tal vez a vinagre.
Sin embargo, era una mujer delgada, de pechos pequeños y fina de caderas. No la conocĂamos de nada.
Me quedé parado unos segundos bajo la lluvia fina, junto al morro del Lincoln.
Estaba pensando en todo eso mientras veĂa alejarse a la señora MarĂa.
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